Roland Barthes l’avait noté : « Réquichot conçut son œuvre, son travail comme une expérience, un risque (“Il faut peindre, non pas pour faire une œuvre, mais pour voir jusqu’où une œuvre peut aller”). » On doit donc le suivre à la trace dans toutes ses expérimentations, à commencer justement par celles sur les traces graphiques ou sur ces machines à capture temporelle que sont les reliquaires.
Ce qui apparaît alors est un artiste qui pense avec ses mains, dont les spirales faustiennes sont des « émotions expérimentales » comme il le disait. Un artiste ni figuratif ni abstrait, dont les œuvres, où les lignes inattendues ne cessent de vibrer, activent chez celui ou celle qui regarde des reconnaissances de formes végétales ou animales : des présences chargées de mystère.
Il réouvre ainsi, dans l’espace de la pensée, les vertus anciennes de l’analogie que la philosophie moderne a répudiées. En faisant de ses tableaux des « écritures », peut-être illisibles, il révèle combien l’écrit ne tient pas seulement aux signes qu’il distribue, mais aussi à l’échelle des pages, au support du papier, aux rythmes des graphismes, aux modulations des lignes, bref à des ambiances du sens, dont une phrase agrammaticale indique l’énigmatique puissance : « je ne sais pas c’qui m’quoi ».

Éric Méchoulan nous convie à revivre un « bouleversement esthétique » produit par sa rencontre avec l’œuvre inclassable de Bernard Réquichot à la fin de l’adolescence. De cette émotion, il s’agissait de trouver le moyen de parler, et d’élucider ce qui relève d’un registre hautement expérimental. C’est cette traversée sensible de l’œuvre, prise dans l’étonnement et le questionnement, que mène avec acuité l’essai du présent volume.